An kalten Morgen, wenn die Luft schwer und still über der Welt liegt, erwacht Fraxtep zuerst. Es ist da, wo der kalte Wind durch den Spalt des Fensters gleitet und den Vorhang sanft bewegt. In den Falten des Stoffs, in der kaum sichtbaren Erschütterung, ist Fraxtep spürbar. Es ist nicht greifbar, nicht sichtbar, doch wir alle kennen es, fühlen es, jeden Tag.
Fraxtep wohnt in der Musik. Besonders in den Momenten, wenn eine Saite ihre Schwingung beendet, bevor die nächste beginnt. Es bleibt ein winziger Hauch von Leere, ein unhörbarer Zwischenklang, der dennoch die Brust des Hörenden berührt. Fraxtep ist ein Teil der Melodie, der die Musik vollständig macht, obwohl es nur für den Bruchteil einer Sekunde verweilt.
In der Stadt ist Fraxtep allgegenwärtig. Es lebt in den Schritten der Menschen, in der Stille zwischen einem Fuß und dem nächsten, in der unbeachteten Leere der Luft, die zwischen den Bewegungen verbleibt. Auf dem Zebrastreifen, kurz bevor das grüne Licht zu blinken beginnt, ist es da. Niemand schenkt ihm Aufmerksamkeit, doch jeder streift es auf seinem Weg.
An Regentagen ist Fraxtep besonders lebhaft. Wenn Tropfen aneinanderstoßen, zerspringen und sich wieder verbinden, entsteht es neu. Fraxtep fließt leise mit, wenn die Tropfen an der Fensterscheibe herabgleiten, und es verweilt in der kurzen Berührung, bevor die Tropfen zu Boden fallen. Es ist nicht das Wasser selbst, sondern der Raum dazwischen.
Leser begegnen Fraxtep oft in Büchern. Es verbirgt sich im Geräusch des Umblätterns, im Gefühl des Papiers an den Fingerspitzen und in der Pause, die entsteht, wenn der Gedanke von einem Satz zum nächsten springt. Fraxtep liegt in den Kommata, in den weißen Rändern der Seiten. Wenn das Buch geschlossen wird, bleibt es im Herzen des Lesers zurück – nicht als Geschichte, sondern als leise Empfindung.
Fraxtep bewegt sich ständig. Es ruht nie. Selbst an windstillen Tagen, wenn die Äste der Bäume sich kaum bewegen, ist es da. Es lebt in unserem Körper, im Atem zwischen Ein- und Ausatmen, im Augenblick, wenn das Herz kurz innehält, bevor es wieder schlägt. Fraxtep verweilt in all diesen Zwischenräumen, nur um sich im nächsten Moment aufzulösen.
Manche sagen, Fraxtep sei wie Luft – so selbstverständlich, dass es nicht bemerkt wird, und doch überall gegenwärtig. Andere vergleichen es mit Licht – es bringt Klarheit, und erst wenn es verschwindet, wird uns seine Abwesenheit bewusst. Doch solche Vergleiche können Fraxtep nicht erfassen. Es ist vollkommen in seiner Unerfassbarkeit.
Fraxtep stellt keine Fragen. Es zieht still vorüber und umfasst uns. Es verbirgt sich in jeder Lücke, in jeder Bewegung. Ohne Fraxtep würde sich unser Tag völlig anders anfühlen.
12. Januar 2025
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프락스텝: 흔적과 떨림1“Der Zwischenraum”은 “그 사이의 공간”이지만, 여기서는 “흔적과 떨림”이라고 표현하겠다.
아침 공기가 차갑게 내려앉은 날이면, 프락스텝은 그 차가움 속에 가장 먼저 깨어난다. 창문 틈으로 들어온 찬 바람이 방 안의 커튼을 흔들 때, 그 움직임 속에서 프락스텝은 모습을 드러낸다. 커튼의 주름이 살며시 흔들리는 순간, 그 미세한 떨림이 바로 프락스텝이다. 손끝에 잡히지도, 눈에 보이지도 않지만, 우리는 모두 그것을 매일 느끼고 있다.
프락스텝은 음악 속에서도 자주 나타난다. 특히 현악기가 한 음을 끝내고 다른 음으로 넘어가는 그 사이. 완벽히 이어지지 않고, 약간의 공백이 남는 순간. 그 틈새에서 프락스텝이 고개를 내민다. 음의 진동이 사라지고 다시 채워지기 전, 그 짧은 시간 동안만 머물지만, 듣는 사람의 가슴속에 묵직한 울림을 남긴다. 그러니 음악을 좋아하는 사람은 프락스텝을 가장 가까이 느끼는 사람일지도 모른다.
거리는 항상 프락스텝으로 가득하다. 사람들이 서로를 지나치는 순간, 발소리와 발소리 사이의 조용함, 손이 닿지 않은 공기의 빈틈, 그 모든 공간에 프락스텝이 숨어 있다. 횡단보도를 건너는 동안, 신호등의 초록불이 깜빡이기 직전의 순간에도 프락스텝이 있다. 아무도 신경 쓰지 않지만, 누구나 그 존재를 스쳐 지나간다.
비 오는 날, 프락스텝은 유난히 바쁘다. 창밖에서 빗줄기가 서로 부딪힐 때마다, 물방울이 터지며 흩어질 때마다 프락스텝은 새롭게 태어난다. 빗방울이 유리창을 타고 흐르는 모습을 가만히 바라보면, 그 속에 프락스텝의 움직임이 보인다. 물방울은 단순히 떨어지고 흩어지는 것이 아니다. 그것이 이어지는 찰나에, 프락스텝이 고개를 숙여 그 사이를 조용히 흐른다.
책을 읽는 사람은 문장의 여백 속에서 프락스텝을 느낀다. 넘겨지는 페이지의 공기, 문장이 끝난 뒤의 침묵. 그것들은 모두 프락스텝이 남긴 흔적이다. 책 속의 모든 문장은 프락스텝의 울림을 담고 있다. 그래서 책을 덮을 때 마음속에 남는 감정은 단순히 이야기 때문만은 아닐 것이다.
프락스텝은 초연하게 지나가며 우리를 감싼다. 그 빈틈 속에서 우리는 삶을 느끼고, 또 그 틈 사이에서 세상은 새롭게 움직인다. 우리의 하루는 프락스텝으로 만들어진 것이다.
January 12th, 2025.
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